Encono.

Revolotean en el suelo las hojas muertas
cual avecillas emprendiendo el vuelo
y luego reposan cuando las veo.

Entre ellas chocan porque el viento canta
armonioso como la melodía del mar
y débil como el desvanecer de las olas.

Las moscas revolotean sobre nosotros
porque nos saben muertos.

Tú sólo escuchas el cantar de los pájaros 
y sonríes a la caricia del viento.
Nuestros troncos se han secado,
y no nos damos cuenta,
estamos inmersos en un bosque
rodeados de las ramas de otros árboles...
yacemos confundidos.


Todas las hojas siempre quisieron volar
porque penden de alguna rama... 
y bailan al viento atadas.
.

Quietud muda.

El ave llega y se posa sobre tu alma
pero no la ves sobre la rama
ni escuchas su canto proclamar.

El ave te cubre el frío con sus alas
peo no sabes que vuela sin planear
o si está imposibilitada para volar.

El ave queda quieta entre tus pechos
sin ver su cara al viento dar;
si sonríe, sufre o se doblega ante la tempestad.

El ave abre el pico
el alma se fragmenta...
la tienes que soltar.

Gatita sin cielo.

Suicidio en tu nombre

noches sin pretextos

sólo tu boca y ojos que dicen

-quiero-.

Voy atragantádome en tu nombre

seco

como este desierto que cuquea

y nos ata de extremo a  extremo

la carretera.

Sigo revolcándome en tu nombre

como la gata que soy

me restriego

me niego

y maullo a tu ausencia.

Porque los gatos somos de alguien,

aunque no queramos,

sin pertenecer.

Nos gusta creernos amos libres

y luego pasamos la noche en vela

entre los techos, entre las bardas

rogándole a la luna algún regreso

buscando entre el viento un aliento

que nos acicale el corazón

y seguir en el suicidio

de siete vidas infinitas.

La espera.

Dependerá de sus ansias el desvanecimiento de la distancia, quedará en el tiempo, el olvido, el aferro, el triunfo o el fracaso; pero la distancia, ésa no nos gana porque verme en sus ojos es un súbito viaje al futuro en el que desaparece un pasado imperfecto -éramos-. Porque para encontrarse en unos ojos no basta con voltear a ver unos ajenos; para reflejarse en otros ojos hace falta que ellos te hayan echado de menos, que te hayan buscado entre árboles y calles sombrías, que te hayan visto en los espacios donde no existías.

Y cuando al fin te encuentran, esos dos universos que coexisten paralelos, sucumben ante la presencia de un tercero a manera de catarsis... y sonríes, no con los labios pelando los dientes cual mueca de niño torcido en la mentira, sino que lo haces con la calma del sudor corriendo por un cuerpo seco; sonríes como caricia suave del fuego al hielo, sin mover la boca, con el rostro perpetuo.

Dependerá, qué quieres que te diga... de que me busques y me encuentres, de mantener esa manera cucosa y metérteme entre letra y letra; sabes de lo que hablo... de los días que nunca compartimos, de las noches en que nos escribimos, del deseo disfrazado de poesía, de las mermas que aquel invierno nos dejó de provisiones para la espera interminable.

Y...¿cuál te gusta más?

él me somete
me asfixia me revienta
ella me enternece 
me expande lentamente

infinito de contrastes

él me irrita los besos 
ella entrega sus pechos
¡qué bello manantial!

el falo taladra el vientre denso
la gentil lengua revienta el universo

se expande...

él me aburre
ella me empalaga

soy tantas mujeres
insaciable
poco probable
entre todas
el nombre prevalece

y un pergamino por memoria

Recado para mayo.

La flecha apunta hacia el oriente
y el cielo recuerda:
en la oscuridad se aprecia mejor la luz.

Hay infinidad de estrellas esperando una mirada
esperan dar consuelo
iluminar a los que no brillan.

Hay un cielo hermoso
y también hay un recuerdo
que ilumina la imaginación...

y te pienso
y pienso en toda la tierra
y el vacío de este desierto
...de mi desierto,
y sé que ningún dompe
del tamaño de África
logrará alejarme de ti...
porque hay una distancia
más onda
más cabrona
que me separa de ti.

La mediocridad:
no me puedo alejar
porque no hay un punto de inicio
no estás;
no existe el sufrimiento,
me lo ha dicho el cielo.

Las luces rojas se desvanecen 
en mi retrovisor.

La mirada.

La miserable ausencia
que taladra la quietud de mi mirada
y sollozo
entre caminos húmedos
de dolores desbordados
-dolores que no se sienten-
desquicios amarrados
por la ausencia de pasión;
y tiembla el desconsuelo
de hablar con el silencio,
de escuchar sus argumentos
puntiagudos y veloces
que destrozan la conciencia.

Yo lo pedí Señor, lo recuerdo...
y, aunque duela, lo agradezco.
¡Pero es que uno se vuelve tan frágil
ante semejante olvido!
...como perro de la calle
que no luce desnutrido
porque entre escombros y basura
siembre ha encontrado suficiente.

Pero el perro está triste, Señor,
porque aunque ande libre
necesita entregar su amor,
necesita una caricia,
y, en invierno, algo de calor.

¿Haz visto un perro de la calle, Señor?
Tienen la mirada tan sincera y tan cansada
que a través de ella puedes ver sus penas,
su inmensa disposición a no fallarte nunca

pero nadie los ve
porque están sucios
porque traen calle
porque no hablan
...a ellos les gusta decir con la mirada;
pero el hombre es tan tonto que no sabe de miradas,
no sabe de silencios,
ni cómo llora un perro sin llanto ni quejidos.

Pero un día el perro se cansa del hambre y del frío,
de los rechazos no pedidos
de los autos en las calles
de la soledad
de su silencio...
muere o muerde el pobre perro,
no hay más.

Resquicios.

Te odio
no fue mi culpa
y tampoco tuya,

miento al decirlo...
no te puedo odiar.

Me das asco,
innegablemente, 
escuchar que respiras,
tener que soportar.

No sé si saben
¡qué saben!
...no necesitan saber.
Fuiste excremento del creador
y por eso tendrás el perdón,
tú, mierda inodora.
Me hace vomitar,
el recuerdo me golpea...
la voz,
el susurro
denso, obscuro;
la tensión,
el odio prohibido,
el silencio forzado
¿por qué debo amar?
sería tan fácil... correr y gritar
pero las tuve que amar
-valentía ingenua-
entrañas embarradas de tristeza
pero de una que no llevaba nombre,
sino confusión,
y la derrota como mujer estaba hecha:
la identidad de niña destrozada.

Susurros que hostigan, 
criminal silencio que apagó las luciérnagas
¡qué no hubiera dado por nacer huérfana!
por haber sido perro de la calle,
hereje torturado en la inquisición,
cualquier alma, pero no esta mujer
¿por qué nadie tiene consideración con nosotras
las que guardamos silencio,
las que nos secamos lágrimas de alfileres por dentro?

No quiero en una pareja:

A una persona insegura que me cele o crea que me posee.

A alguien que no conciba mi idea de compromiso y necesite buscar otros quereres (a menos que se establezca así desde el principio de una manera bilateral).

Una persona machista.

Alguien que crea que es mi responsabilidad la crianza de los hijos, la cocina de la casa, no soy una chacha… alguien que no pueda lavar los platos o que se le bajen los testículos si tiene que trapear la casa.

Alguien que no me aliente a crecer en lo profesional, o que le moleste que sea independiente.

Alguien que trate mal a las personas (sea cual sea la situación).

Alguien que tenga problemas con alcohol o drogas.

Alguien que tenga problemas mentales, depresión, dependencia, misoginia, etc.

Alguien que crea que lo material es lo más importante y no se detenga a apreciar las cosas simples y maravillosas de la vida.

Alguien que no sea responsable, de su vida, sus actos, sus palabras y culpe a los demás de los resultados de sus decisiones.

Alguien que hiera cuando discuta, no aceptaré groserías en una discusión de pareja.

Alguien que no se esfuerce en ser mejor cada día.

Alguien que sólo quiera estar conmigo (enfermo); se puede querer siempre estar juntos, pero decidir pasar tiempo y vida con otras personas es importante.

Una persona decidiosa, que siempre deje las cosas para después.

Alguien que mienta, si le miente a los demás terminará mintiéndome a mí.

Alguien que no se sienta como pavorreal por tenerme como pareja.

Alguien que me baje la luna y las estrellas y se desviva por mí para enamorarme…una relación no es una compraventa, es una construcción de momentos, de sentimientos.

Alguien que crea que la poesía es una estupidez, porque es lo que amo, lo que soy… no le tiene que gustar, pero sí es parte del respeto.

Alguien a quien le guste la música buchona, las tranzas y todo ese narcothingy que denota su incapacidad de cumplir con los demás requisitos de esta lista; al igual que los gustos literarios… los gustos musicales no tienen que ser iguales a los míos… pero debe ser música bonita, porque llegará el momento en el que también se comparta y ni en eso hay que retroceder.

Alguien que  me lastime, física o emocionalmente.

Alguien que me exija ser guapa o haga hincapié en mis maneras de vestir.

Alguien que siempre me dé la razón.

Alguien que no valore a la familia, si la familia no es lo más importante… no esperes llegar a formar una linda familia con él.

Alguien que no sea apasionado.

Alguien narcisista.
Alguien que no me abrace cada que se pueda.

Alguien que no esté enamorado de mí...siempre.

Alguien que sea ingeniero machista

¿bajarle dos rayitas? ¿pido mucho? 

No merezco menos después de haber vivido todos estos infiernos.

La cagada de miedo, o la costumbre de huír; los estándares altos, o la sed de romanticismo...o tus ojos de asco, no...tus ojos no pueden hacerme éso. Pero el recuerdo de tu mirada sí.

A veces no sé lo que hago porque hago las cosas en automático.
Besarte, por ejemplo.
Los cuerpos estaban sumados, las caderas se movían como hacía mucho tiempo no; tus manos en mi cintura, tu boca se acercó a mis labios... y en automático te besé.
Te quise de igual manera, en tu piel me acurruqué, te vi dormir como cuando los gatos roban el alma y te empecé a querer... en automático.
Si hoy me alejo porque me estoy enamorando es porque a veces no sé lo que hago... y hago las cosas en automático.

Astillas en las uñas.

Represiones infinitas
de gritos húmedos que corcomen la piel,
la muerte egoísta por unos besos de hiel,
no,
no regrets.

Un baño en sequedades
de arrullos entre bullicios ajenos,
siempre los mismos fragmentos 
del frío quemando entre unos brazos
y las visiones recurrentes: 
un pasado que revive 
las ausencias
los vacíos;
los besos que lo dejan a uno podrido
como aruños a una puerta clausurada...
regresando a los mismos precipicios,
los mismos encierros,
los mismos silencios.

Ficción/fricción

¿lo peor?
la reincidencia
el llanto por costumbre
porque es lo que se debe hacer.

Adentro
aquí en mi centro,
todo gira en armonía,
nada siento
nada...
tal vez he muerto
o no era el momento.

La gangrena se extendía

es normal que hoy estés vacía;

llora,

llora ingrata mía,

sé frágil, besa, rómpete,

que parezca que duele el alma

que parezca que vives todavía.

Purísimo recuerdo.

Susurran un nombre por las noches
mis muslos entelarañados
amarrando tu recuerdo por las calles
como virgen ganosa
           -esquizofrénica -
el desquiciante sabor de la espera
y estas manos que a manera de tu aliento
me fla
         ge
              lan.

Intereses de verano.

Me interesa
qué quieres que te diga
que te vean mis ojos como azul añil
que te besen mis manos
que te escriban mis besos

me interesa un presente
es pasajero el placer de quererte
ahorita te tengo
mañana despierto y nada es cierto
¿qué deuda pago al alejarme de tus brazos?
¿cuántas noches he de platicarle a tu recuerdo?

son tus ojos -pasajeros-
que me miran sin un tequiero
y es que yo tampoco te quiero
pero...¡ah, cuánto quiero tus besos!

Libros robados.

Jamás le vi partir
sólo vi pelusa gris
las marcas de sus cosas
su basura
y entre ellas...yo.

Tan sombría como su vacío
tan pequeña y olvidada
como sus zapatos desqueridos
y que a nadie le hacían falta.

Anaconda.

Vuelvo y te encuentro en la silla anaranjada
con los lunares hinchados de tanto no dormir
y unos ojos que acarician.

Vuelves y traes ramos de sonrisas
y palabras que me miman;
vuelvo los ojos con hastío
tus labios lacerantes siguen vivos.

Hay cien trampas en mi cama
que aniquilan la pasión desenfrenada
y soy yo cada beso
que lacera el noble sueño.

Soy ceniza... nada mas.
ya no puedo ser fuego
tal vez pintura
tal vez un cimiento
o simple abono del sediento.