Bofetada de fe.

Los demonios que me envuelven
matan a mi madre
retiembla el núcleo de la tierra
no somos inmune a la tormenta.

¿Qué puede hacer este ente miserable
con unas manos tan manchadas
que en lugar de sanar sólo logran lacerar?

¡Cómo volver a orar si he manchado tu nombre
...tantas veces, a conciencia y sin penitencia!

Si este es mi pago en dolor... yo lo comprendo
dámelo a mí
¡torturame a mí!
ella ya es vieja y no se lo merece.

Inmóvil.

Nos sentamos con los ojos grises
esperando que pasen los días
de una vida sombría y
la mirada perdida en recuerdos.

Las manos sin fuerza se sujetan a la mesa
ya no damos pasos a tanteo
una espalda terca somete cualquier ego,
agacha la mirada miserable viejo
¿Quién usa reloj de pulsera?
¿todavía se cree en el inmóvil tiempo?
la manecilla segundera marca
el tiempo con tu andadera
y desapareces entre la multitud
como lo hacemos todos
en silencio
en lo interno.

Me siento en una mesa
a ver pasar el tiempo
mis cabellos aún son negros
pero igual me aferro a la mesa.

Andar o comer es tu dilema,
yo veo gente aferrándose a la mesa
con el pulso inmóvil
con la piel gastada
nos necesitamos
nos aferramos a una mesa
y los huecos inmutables se suspenden.